Oye, esto no es poesía
Sólo son palabras hechas
Que no buscan ser bellas
Y que espero algo dirán
De este absurdo de ser
Y aún no lograr entender
Para qué carajo somos
De este mundo inquilinos
Acaso sin un destino
Y humanamente precarios.
(Materia débil este cuerpo
Envenenado por la muerte
Sombra débil esta alma
Encadenada a este cuerpo)
Nacemos para vivir un tiempo
Y se nos hace breve vivirlo
Y cuando es el final sentimos
(Alma y cuerpo en abandono)
El peso de todo lo pasado
Lo que alguna vez amamos
Lo que odiamos otras veces
Y no queremos aún partir
Pero ya estamos muertos.
(Contradictorio ser de veras
Este bellorrible animal hombre
Que le da lo mismo acariciar
Con la misma mano que golpea)
Amar y odiar los dos rostros
De un extraño dios pagano
Que no deja de acecharnos
Desde todos los espejos
Al comenzar cada día
Acaso son sólo eso la vida:
Días que llegan y sus noches
Que nos traen nuevas promesas
Y al día siguente regresas
A donde primero comenzastes.
(Todos siempre buscando
Esa razón de continuar
Más allá del primer instinto
Que nos hace conservarnos)
Poco más es realizable
De lo que hay que hacer
Percibir, razonar, entender
Forjarte tu propio destino
Inventartelo si deseas
Y perseguirlo con la fuerza
Que te da ser un humano
Contradictorio, mortal
Horrible, bello, un animal
Que sabe que tiene alma.
(Y recuerda esto no es poesía
Sólo son palabras hechas
Que no buscaron brillar
Sólo llenar el vacío de este día)
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